Coloco aqui um fragmento da minha vida, alguns textos foram escritos, em momentos que sentia as palavras acariciando-me, porém toscas, precisando ser lápidas, e confesso que estou tentando, mas ainda não consegui esculpir nenhum diamante. Todavia, não desisto de escrever, porque só assim, sei que estou respirando.

Boa leitura!



O símbolo nasceu com Luís XVII, adotando a íris como seu emblema durante as Cruzadas, o nome evolui de "fleur-de-louis" para flor-de-lis. As três pétalas da flor representam a fé, a sabedoria e valor. 

 

 

Clarice Lispector, é um exemplo para mim: meu norte

Tenho medo de escrever. É tão perigoso. Quem tentou, sabe. Perigo de mexer no que está oculto - submersas em profundidades do mar. Para escrever tenho que me colocar no vazio. Neste vazio é que existo intuitivamente. Mas é um vazio  terrivelmente perigoso: dele arranco sangue. Sou um escritor que tem medo da cilada das palavras: as palavras que digo escondem outras - quais? talvez as diga. Escrever é uma pedra lançada no poço fundo. (...) O resultado fatal de eu viver é o ato de escrever. (Do livro: Um Sopro de Vida p.13,15)

 

Se você é gentil, podem acusá-lo de egoísta, interesseiro. Seja gentil assim mesmo!

Se você é um vencedor, terá alguns falsos amigos e alguns inimigos verdadeiros. Vença assim mesmo!

Se você é bondoso e franco, poderão enganá-lo. Seja bondoso e franco assim mesmo!

O que você levou anos para construir, alguém pode destruir de uma hora para outra. Construa assim mesmo!

Se você tem Paz e é Feliz, poderão sentir inveja. Seja Feliz assim mesmo!

O bem que você faz hoje, poderão esquecê-lo amanhã. Faça o bem assim mesmo!

Dê ao mundo o melhor de você, mas isso pode nunca ser o bastante. Dê o melhor de você assim mesmo!

Veja você que, no final, o acerto de contas e entre você e Deus. Nunca foi entre você e os outros.

 



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Inerente ao homem
Inerente ao homem

A mente (pensamento) é inerente ao homem, e têm atitudes parecidas com a dele.

 

            Tem dia que ela quer ficar quieta, bem calada, curtindo a melancolia. Não quer nem sair da cama. Fala que vai tomar o seu café na cama mesmo. E que hoje não quer perturbação.

 

            Esses dias a natureza não tem cor, a vida... é... preto e branco, ou só preto?

 

            Como seria bom, se minha razão não tivesse folga. Eu poderia sempre que quisesse dissertar sobre o nascer do sol, a flor que vi naquele jardim, aquela pessoa que fumava no ponto de ônibus, e a senhora que tossia, para ver se o homem se tocava e ia fumar em outro lugar; os ônibus que não paravam porque estavam cheios, até agora já passou três ônibus, dizia a senhora parando de tossir e balançando a mão para espalhar a fumaça, que se formava sobre sua cabeça.

 

            Enquanto  lia meu livro, ria por dentro, da irá daquela senhora.